Caminhos tortuosos

Noite muito escura. Janelas fechadas. Trilhas? Que nada.

Só você, você só, no ermo desconhecido. A sorte era a lua que brilhava, não mostrando o caminho, não, e sim as feridas. Aquelas de que você fugira naquela noite fechada.

- “Que lua? A noite estava escura”!

Sim, mas esta lua era a que brilhava dentro de você, a sorte era a que você tinha de ter a lua por dentro. De toda sorte, o fato permanecia, você estava perdido e não sabia o caminho de volta.

Não era a primeira vez. Não achando ter a lua e nem sorte, você se desesperava. Embrenhava-se em qualquer canto, em qualquer canto ficava. Ia indo, ia indo e a estrada segura de volta, que nada.

Os caminhos tortuosos você inventa, as noites sem lua, também. Basta desinventar os cantos, o escuro, as janelas fechadas.

Aconchegue-se à lua, bem dentro de sua casa, e as feridas? Que nada!