A porta

Era de cedro, novinha. Não rangia, não batia nem emperrava. Brilhava. A maçaneta de cobre a toda mão se adaptava.

Abria, o homem saia e ia se embriagar. Fechava, depois que o filho entrava doido pra descansar.

Abria, a empregada saia e ia se libertar. Fechava, depois que o neto chegava e ia a casa alegrar.

Abria, a avó saia e ia presentes comprar. Fechava, depois que a filha entrava e ia pro quarto chorar.

Abria, todos os amigos entravam, para lá dentro, festejar. Fechava, depois que todos chegaram para a alegria ficar.

Um dia, abrira e ficara escancarada, sem mais abrir e fechar. Abrira e todos saíram, um, para nunca mais voltar. Ficou todo dia entreaberta e à noite, veio a fechar, depois que todos entraram, para manter a tristeza lá. No dia seguinte, sem mais abrir e fechar, não via o sol nem a lua e esperou vários dias, pra voltar a trabalhar.

Abandonou a alegria e passou a desenvernizar, a maçaneta enferrujou, desistindo de brilhar. Mas, depois de algum tempo, um homem esteve por lá, fez ajustes fez acertos e a porta voltou ao velho ofício.

 O sol deu uma espiada, a lua ficou contente, e a porta, a porta resplandecente, continuou reverente à sua missão de fazer sair e entrar toda gente.

(Humilde homenagem-lembrança ao “poetinha”, Vinícius de Moraes).